Author: marcela.baumont

Olho com olhar fino entre as grades do portão: Meu primeiro passeio vagueia entre as réstias de sol. Esse sol pequeno, de inverno, nem faz aquecer meu leito. O quarto se fecha cinzento como o ar de julho, matreiro. E minhas mãos empalidecidas mal tocam o metal e se congelam como um paradoxo de tarde, como uma inspiração teatral. O portão de tão lato está rachado e mal consegue suportar a gélida garoa a se…

Não gosto de frasear correndo, Com o pensamento no dedo E a caneta no travesseiro. Prefiro espremer a memória, Destilar a essência, a glória, Consumir litros e quilos de ideias, Não ficar marcada na prateleira. Eis que um som ondulado Faz sua morada na minha imaginação, E assim vai dançando, Percorrendo sonetos, poesias e poemas. O sentido pode não estar claro – clara mesmo é a luz difusa No fim do saber, do compreender. Faz…

Deixaram poemas ao léu, largaram horas perdidas atrás de lembranças passadas. Depois quiseram voltar. O dia calou em negrito e recolheu-se altivo e sossegado. Não puderam notar os tons descendentes de um novo poente. Era o momento de êxtase. Em fora, reinava a paz, o silêncio tomou conta de tudo, o vento parou de soprar. Ao longe, um menino lia um livro, histórias – de outros meninos – criadas com o desejo de mostrar o…

A rua esconde seu sorriso e se sente traída: perdeu o meio-fio pintado de cal. Deram passagem às marretas, às escavadeiras e aos guindastes. Sem entender toda a trama, a rua se inquieta e lamenta – suspira fundo de se ter dó. Suas companheiras frondosas desalinhadas percebem que vão ficar órfãs de pai, de mãe, de amiga. Será um luto malquerido, desses sem caixão nem defunto. Choro vai acontecer, quem sabe dos céus, que se…

Somos folhas, somos flores, somos restos de terra, chão lavado pelo rio, somos extremos no horizonte? Do que somos formados, com que formas tão diversas? Somos seres dispersos no imenso gelo da palidez, em que vão tantos anseios e reflexos de horas a fio deslizantes entre a fronteira do céu. Somos pequenos e numerosos, voláteis, etéreos, incógnitos, vestidos da névoa do tempo. Temos emoção e lucidez entre os meio-termos da precisão. Vivemos vibrantes na imensidão…