Author: marcela.baumont

Tais flores que vejo caindo Aos poucos inundam a praça Nem vento nem chuva nem sol Apenas pétalas deixadas ao léu Colorindo com sua beleza o dia Deixando um ar na natureza Em que a todo momento queiramos Viver sob esse lindo manto Cobrindo nossas cabeças Com tamanha pureza e singeleza. Confira também:

Os palestrantes se apresentam A platéia se levanta E o vendaval corre velozmente Trazendo folhas secas do outono A esfinge solitária adorna O canto esquerdo da praça O velho do violoncelo desafina Em suas notas pausadas e dolentes Os pássaros param de cantar Aninham-se entre as figueiras Enquanto o gélido ar se espalha Pouco a pouco chega a noite E no luar distante e tímido Valsam estrelinhas e nuvens azuis Como um risco em retrato…

O céu reverteu seu contraste na densa face do rio… Os dias que passam ao lado se sobrepõem às sinfonias da tarde. Leve brisa que nos acena seu breve sorriso encantador… Os momentos vão se alinhando ao horizonte das nossas vibrações. E pouco a pouco, vagarosamente, as aves se aninham em galhos, o mais escondido possível, bem longe do chão. A insistência dos ventos traz ainda um ar de inverno estranho, nas novas linhas da…

Por que nos separamos dos amigos das amigas dos lugares agradáveis da escola primária do sorvete na pracinha do chiclete de bolinha das pipas ao vento dos rojões de junho do caderno com espiral do travesseiro furado do doce da vovó do cachorro-quente e suco de maracujá de correr na chuva descalços de brincar de roda e pega-pega de furar bolo com confetes… Pergunto então: por que temos de crescer tão rápido? Confira também:

Quando o céu veio chorando, Não sabia que eu era menino, Não conhecia o canto da flor. Fiquei parado, desatento, Aturdido com falas e murmúrios. Queria correr, correr não podia, Queria gritar, gritar não conseguia. Tudo ficara quieto e sonolento. E o vento, um vento insuflado, Cortante como o velho Minuano, Gostava de atordoar o rio. As fileiras, que carregam sulcos, Não pensavam direito, cambaleavam, Na ponta de uma caneta vermelha. A outra voz que…

No imenso campo, descansam camomilas. Dançam ao menor movimento do vento. Crianças do vilarejo saem às pressas da escola, logo ao lado, e vão pulverizar com seus sorrisos infantis o doce e perfumado aroma das flores. Não há pintor que consiga captar tamanha euforia, uma alegria imensurável. Com suas faces delicadas e ingênuas, fazem da paisagem o regaço de sua infância. Confira também:

Canais vazios. O trajeto presume a ida e a volta… São perspectivas inalteradas. A trilha reservada está solene observando os canais. Não trazem reservas ou despojos. Incompatíveis percorrem, lado a lado, costurando a margem. Mas desprendem recantos minúsculos que nenhum valor têm cuidado. Confira também: