Portão no inverno
Olho com olhar fino entre as grades do portão: Meu primeiro passeio vagueia entre as réstias de sol. Esse sol pequeno, de inverno, nem faz aquecer meu leito. O quarto se fecha cinzento como o ar de julho, matreiro. E minhas mãos empalidecidas mal tocam o metal e se congelam como um paradoxo de tarde, como uma inspiração teatral. O portão de tão lato está rachado e mal consegue suportar a gélida garoa a se…
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